Assis sur un banc, sa vie à ses pieds comme un chien mou et patient, il avait fini par ne plus s’étonner de ce que son existence, cet inconcevable montage de nerfs, chiffres, rencontres, soumissions, rêves, cellules…, tienne encore debout, lors même que chaque seconde déjà vécue avait été grosse des plus épouvantables et très probables cataclysmes.
Était-ce la chance, l’adaptation ou la sérénité ?
Il n’y a pas de science de la liberté, mais il y en a une histoire.
Parce que si elle est imprévisible, elle n’est ni hasardeuse ni spontanée
C’est à l’automne que la nature fait son grand nettoyage, pas au printemps.
On serait bien inspirés, nous aussi, de ne pas conserver religieusement toutes nos feuilles mortes.
L’atelier du penseur, c’est la langue. Son marteau et son burin, les mots.
Les idées ?
Elles grouillent et grondent au dedans – fantômes aphones – et s’imaginent pouvoir réchauffer un bloc de marbre ou noircir une toile vierge. Quelle idée !
La matière marque la naissance du hasard et de la permanence.
La vie, celle du devenir et de l’innocence.
L’homme, celle de l’art et l’indécence
Selon un processus très efficace de vases communicants, le moi s’enfle de ce dont le monde est expurgé.
Désenchanté, celui-ci se vide, se tait, se retire hors du sens, pour n’être plus qu’un décor bancal, plan et pas cher.
Celui-là, obèse et obsédant, n’en finit plus de se raconter, s’écouter, se gaver.
Héros sans théâtre, sans histoire, sans public.
La peinture nous émeut, oui, et la littérature nous instruit sans doute, mais c’est la musique qui nous apprend l’attente et le silence, et le temps qui s’échappe et nous échappe.
Donnez de la lenteur à votre vie.
Donnez de la douceur à vos envies.
Ensuite, l’esprit libre et ouvert, demandez-vous ce que sont la passivité et l’action.
Il avait le cerveau plein de concepts coupants et le cœur sec comme un désert.
Plus bas son sexe n’était qu’un petit souvenir flétri.
On ne daube pas la vie impunément.
Voilà trois siècles que l’on confond liberté et indépendance.
A vous. Soyez bref