Parfois je me demande si j’appartiens bien à la famille des humains. Heureusement, je n’ai ni queue de cheval ni tête de cochon, cela aurait nourri mon doute.
Surveiller plus pour veiller moins.
C’est un lundi de Pentecôte qu’Octavien Tricotin, dodécaphoniste bigame (par ailleurs heptathlonien décalé et néanmoins sexagénaire exalté) acheva son poème polyphonique l’Admirable pentagramme de ma cousine tétraplégique ; un moment tenté par l’écriture hexadécimale, il se résolut à composer son œuvre en pentatonique. Son fils, Octopus le Second, monomaniaque spiritualiste et trioliste exigeant, lisait en boucle le Pentateuque – dans la traduction des Septante, s’il vous plaît – et ne goûtait la Tétralogie qu’en quadriphonie et en compagnie – merci. Sa fille Primerose, nanotechnicienne freelance et bisexuelle unijambiste, arrondissait ses fins de mois en testant des traitements bithérapeutiques (le dernier contre la triméthylaminurie avait échoué) et tenait le cor d’harmonie de la nonette du laboratoire ; elle appréciait son binôme de test Monique et son uniforme tricolore mais n’était pas indifférente aux charmes de Quintilien (trimardeur intermittent), de son tricot de peau et de sa décapotable.
Quant aux tétrapodes, ils furent décimés.
La vie est un combat et le temps un allié mais un allié susceptible et à ménager, car toujours capable de passer à l’ennemi.
Si je venais à être tardivement reconnu comme l’un des auteurs majeurs de ce XXIe siècle, et si un biographe s’attaquait à ma vie et mon œuvre, et s’il trouvait ma production de Restes quelque peu maigriotte, et s’il cherchait à compenser cela par le récit d’une existence insolente, intrépide, tourmentée, baroque ou truculente, je tiens à lui faire savoir que sont empilées dans l’armoire métallique du garage au fond à droite plusieurs boîtes à chaussures qui ne contiennent pas de chaussures mais des documents variés qui pourraient lui être utiles dans son entreprise. Il y a là des tickets de caisse, des feuilles de maladie non envoyées, des plans de maisons parfaites, des croquis de ma main droite (la chose est singulière et mériterait une analyse approfondie – si je puis me permettre un conseil, cher biographe), des traductions inachevées de fragments d’Héraclite, des factures d’eau (ou d’électricité peut-être), des lettres d’amour non envoyées (mais pas de lettres d’amour non reçues – rires ! –), des lettres d’amour reçues (dont je ne suis pas – non, non ! – l’auteur – voilà bien une accusation gratuite et offensante), des carnets vierges, beaucoup de carnets vierges (après tout, puisque vous êtes si malin, monsieur le biographiste, vous devriez pouvoir deviner ce que j’aurais pu écrire ; (et vlan !)) et beaucoup de détails d’importance qu’un voyeur de vies de votre trempe saurait bien interpréter.
Sachez-le enfin, s’il est arrivé que je parle de moi dans mes Restes, j’ai beaucoup menti, souvent adouci mes défauts mais jamais tu aucune de mes qualités.
Suis pour le rétablissement de la fessée, sur les rings.
Et les bras tendus
Et les yeux plissés
L’horizon t’échappe
Si tes pairs te contestent, trouve-leur un ennemi ; s’ils te détestent, invente-leur une guerre.
S’ils t’apprécient, offre-leur tes idées ; s’ils t’adorent, fais-toi pousser la barbe.
C’est trop bête, à une colonne près, il était beau, musclé et faisait de la pub pour Azzaro. Bon là, dans la quatrième colonne, il est accusé d’avoir violé sa nièce handicapée.
Dépasse-toi si tu es très rapide, sinon, laisse-toi partir devant et tourne deux fois à droite.
[Conformément aux apparences, ceci est un aphorisme. Des connaissances trigonométriques faciliteront la saisie de l’enjeu métaphysique. Rien sur Ludmilla.]
L’innocence a l’odeur des insolences matinales, elle a le goût des espérances vespérales.
[Malgré les apparences, ceci est un aphorisme et non pas une devinette, ni une pique revancharde pour Ludmilla].
La doyenne de l’humanité a remporté le titre de Miss Doyenne.
Retrouver – par impossible – ses billes et sa malice.
La doyenne de l’humanité a vendu la mèche : elle doit son exceptionnelle longévité à une surconsommation d’ozone, ce qui expliquerait le trou dans sa couche (dédouanant par là les gaz à effet de serre).
Ce qui importe pour un missile, ce n’est pas qu’il ait une tête nucléaire mais qu’on le croie. C’est pareil pour le sens d’un aphorisme.
Alors on les prend très au sérieux.
J’aimerais signaler à Madame Jeralean Talley, présumée doyenne de l’humanité, – sauf tout le respect que je lui dois – que Little Foot va fêter ses 3 670 000 ans.
J’ai expliqué déjà que pour écrire mon Reste je m’installe devant une feuille blanche et j’attends la visite d’un étranger.
Aujourd’hui, il ne viendra pas.
Il est mort noyé en Méditerranée.
Moi je trouve ça plutôt sympa de se faire siffler, dit Chihira, et, soulevant son tailleur pour encourager ses admirateurs, l’hôtesse androïde leur montra un bout de microprocesseur et quelques fils de cuivre.
Loïc, le ventriloque étique aime les breloques esthétiques et le manioc diététique. Il rentre du Maroc, diarrhéique mais sans dreadlocks – remarque, c’est pas la Jamaïque ni le Pays d’Oc.
Malik’, sa coloc, est acnéique et en post doc, option UNEDIC. Elle, c’est colloque et dialectique, genre « la synecdoque chez les Cyrénaïques » ou « xénodoques et basiliques ».
Elle est loufoque mais pas sadique ; il est baroque, un peu phobique.
Ils se retrouvent sur le Médoc, c’est moins ludique que le haddock mais bien plus chic qu’un croque au Quick. Tant pis pour les allocs. Hic !
Le ventriloque est prosaïque et univoque, c’est un nordique ; jamais de provoc, c’est pas pudique, juste un peu de troc, c’est éthique.
Sa coloc est arabique et pas nazebroque, sa mère vient de Chappaquiddick, son père est de Pétaouchnoc, elle est pacifique (et préfère les vioques).
Jamais à bloc, toujours monosyllabique, il aime le rock psychédélique. Elle, c'est soliloque et alambic, ça interloque : elle est comique pour son époque mais pas soporifique.
Il est chnoque d’elle, c’est magnifique, très équivoque, épidémique et réciproque.
– « Et couic ! lui dit-elle ».
– « Et toc ! répond-il ».
Nature aime à se cacher, disait joliment Héraclite… et ça tombe bien, ajouterait-il, s’il revenait.
Quand il y en a un, ça va, c’est quand il y en a beaucoup qu’il y a des problèmes avec les pairs. Doit-on tous les tuer pour grandir ?
Un écrivain jamais ne devrait être xénophobe car tout de même, soyons honnête, c’est un étranger toujours qui commence les phrases, en nous.
On s’intéresse beaucoup aux doyens de l’humanité, on s’interroge moins sur l’humanité des doyens.
On ne nait pas humain, on le devient, mais quand cesse-t-on de l’être ?
Au début, ça grise un peu mais à la fin, ça saoule vraiment. Le dimanche en famille, c’est comme le vin – l’ivresse en moins.
Si pet alors cul
Or pet
Donc cul
