Que faire de la bête qui vit en soi ? La tuer ? la nourrir ? la dompter ? l’ignorer ? la policer ?
Toute l’éthique, la politique, l’anthropologie philosophique et une bonne partie de l’agriculture se tiennent là.
Si je n’apprécie pas les 4 par 3 qui vantent les cuisses de poulet à cinq euros la barquette, c’est que je ne suis pas cœur de cible, m’explique-t-on.
Soit. Cela étant, et même si la balistique est probablement un des domaines de la science qui progressent le plus, je n’ai pas trop confiance et envisage le port du gilet pare-balles.
L’hiver s’annonce bruyamment avec sa fanfare glaireuse de mouchages et de toux.
(Rien encore sur le manteau blanc et le silence des nuits bleues.)
Même si on a pu te le briser, le cœur ne se fracture pas.
(Pas d’infractus donc, c’est facile).
Le dieu des poissons rouges est muet, sans doute, et possède une nageoire céleste, leur diable miaulant a des griffes noires.
(Je n'ai rien sur les poissons rouges athées.)
« L’enfer, c’est les hôtes » râlait le parasite qui, non content de venir manger notre pain, se plaignait de ce qu’il soit trop cuit.
Si, par impossible, on pénétrait l’esprit d’autrui au moment où il nous considère, il y a fort à parier que l’on ne se reconnaîtrait pas. Mais qui se trompe ?
Ma voisine a appelé son Siamois Socrate. Bon, je suis un ami des bêtes – et j’ai apprécié que le Parlement les fasse passer du statut de biens meubles à celui d’êtres vivants doués de sensibilité – mais quand même. Socrate ! N’est-ce pas un peu beaucoup pour un chat ?
Puis, en me renseignant, j’ai appris que l’animal tenait son nom d’un footballeur brésilien. Bon, je ne suis pas un ennemi des sportifs mais quand même. Un Siamois ! N’est-ce pas un peu beaucoup pour un footballeur ?
Tes souvenirs sont étroits et tes rêves trop vastes. Ne te trompe pas de pointure et va la vie.
– TOI (le doigt levé) : Je ne crois pas au ‘tu dois’, tu vois, et je préfère les voix du droit et la voie des lois.
– MOI (le gars sans foi) : Whao… T’as soif ? Assois-toi.
On n’oublie rien, rien du tout – tant qu’on s’en souvient.
On s’interroge sur le « bruit de l’univers ».
Peut-être l’écho tardif et mourant du Big Bang ; peut-être le soupir dégoûté de Dieu.
Dire toujours ce que l’on pense ?
Dites, vous n’y pensez pas ; le monde ne tient que parce que l’on se retient.
Cours et cours encore et le corps fatigué – l’imposteur
démasque-le.
Nulle ruse qui ne s’use
Azimut peau de zébutes
Rien de dur qui ne dure
Mordicus pied de crocus
Ni fortune, ni rancune
Lassitude turpitude
Minijupe jeu de dupes
Plaire, c’est toujours-enfin avoir plu.
Qui n’a à chérir ne saurait devenir.
Seul sur le sable
Les yeux dans l’eau
L’enfant noyé
Philosophie, cette grisante possibilité de ne pas se comprendre soi-même.
Honore le hors-d’œuvre, le dessert – aurait pu dire Aristote – vient par surcroît.
Tous les matins, dans un lumineux pied-de-nez adressé à nos cerveaux post-galiléens, le soleil continue de se lever ; lentement, lourdement, indiscutablement, il se lève.
Front de mer. 12h30. Temps orageux. Ciel chargé. Atmosphère électrique. Ombre et lumière s’observent avant le combat.
Mille milliards de nuances de gris.
La fatigue est une idée, une idée sournoise mais impatiente et qui ne tient pas la route, dit le marathonien.
Mon idée de fatigue à moi est bien entraînée et un peu collante.
Si ta montre tombe en panne, inutile de prendre rendez-vous chez le cardiologue (sauf s’il est aussi revendeur de piles).
Jamais je ne m’en lasse, elle est un peu ronde mais si gracieuse, je n’ose l’approcher et ne cesse de tourner autour, si lumineuse et vaporeuse et aérienne, il se pourrait bien, et tellement tellement bleue, que je sois un peu amoureuse, pensait la Lune.
