− T’es parano, toi ?
− Non Arno, pas Rano
− Arrête les herbicides
Souris-lui et arrête les pesticides.
La tristesse est une houle, sans écume, sans blessures, lente et lourde, sans insultes, fidèle comme une ombre, sourde comme une insomnie.
Modestie : la voix grave, sûre, souriante des très grands qui porte loin et résonne longtemps encore lors que la cacophonie a tôt fait de s’épuiser.
Dans un monde mouvant, stable est celui qui dérive.
C’est l’âme qui voit, non pas l’œil, me dis-tu. Peut-être, mais c’est quand même par le trou de l’œil.
La mort est comme le trait de l’addition qui marque le temps du bilan ; et l’on saura, chiffres à l’appui, si la recette a été bonne. Elle est le point en fin de phrase qui indique le temps de la lecture ; et l’on saura, textes à l’appui, si l’écriture a été belle.
Mais le point ni le trait, sentinelles sans pitié, n’autorisent le retour ni l’ajout. Et comptables et lecteurs, toujours, sont toujours étrangers.
Mords ton avenir.
Goûte ton passé.
Diffracte ton présent.
− Ça va bien ?
− Qui ?
− Non je dis ça va
− Où ?
Les rêves comme des ombres, sculptés de manques, ourlés d’absences, doubles complices et facétieux, irremplaçables néants − à la vie à la mort.
L’errance sans errements au rythme indiscipliné des cris livrés en vrac.
Et reprendre son souffle pour partager les voix.
Les ratures, nombreuses pourtant, ne cachaient pas toutes les fautes dont son visage − telle une dictée de cancre − était criblé.
On aime l’autre pour ce qu’il est, parfois. Le plus souvent, c’est pour ce qu’il nous fait être.
Je ferais un piètre négociateur : je n’ai jamais pu résister à un sourire en si mineur.
Névritude : névrosé je suis, névrosé je resterai.
Exercer le pouvoir suppose une certaine habileté, ne pas en abuser exige une sagesse certaine.
« L’Xstence précède l’Yssence », imposa l’xtentialiste debout à la tribune. « L’humanité se compose de plus de hordes que de gisants » osa un ositiviste impudent. Le débat sur la dentité commençait fort. Après quelques échanges courts entre un décaphoniste corsé et un postmarsiste lunaire, une bande de tructuralistes alliée pour l’occasion à quelques ristotéliciens séparatistes attaqua sauvagement la délégation des gendersudettes du grand nord vainement défendues par un pergsonien intuitif. Sentant que les échanges perdaient en pertinence argumentative et en densité conceptuelle, un patérialiste hystérique lança, non sans panache, un tonitruant « l’histoire des sociétés n’a été que l’histoire de mères cantatrices ». Le résident surveillé, ému quoique convaincu, leva la séance.
On se congratula et on alla beaucoup déjeuner.
Égoïste : celui qui ne pense pas à moi d’abord.
Le crépuscule du sens, la mort de l’art, la fin de l’histoire, le déclin des civilisations, l’automne de la vie, l’épuisement du désir, l’étiolement des liens, l’appauvrissement, l’asthénie, l’entropie, l’affadissement, la fanaison…
Bon, soyons positifs, il nous reste quelques hyperactifs, Atlas des temps modernes, qui sauront inverser le cours des choses.
Je ne peux aimer sans me lacer, confessait Léopold von Sacher-Masoch (qui s’y connaissait en nœuds).
Je dis non à l’omelette !
Non parce qu’elle ne va jamais, comme dit la sagesse populaire, sans quelques œufs cassés, mais parce qu’elle est une figure de l’échec du mélange, mélange mondialisé qui affadit et lisse, nie les timbres et les couleurs, arase et nivelle les manques et les excès.
Bon, cela étant, l’œuf miroir n’est pas exemplaire non plus en termes de mixité et de métissage.
Le matin ne peux
Le midi ne veux
Le soir neuneu
Plutôt la vie d’une histoire que l’histoire d’une vie.
Il est des matins amnésiques qui effacent leurs nuits colorées n’en conservant qu’un goût lointain et sans histoire.
Un peu de lenteur sans rime dans ces urbanités
Un peu de courbes sans code dans ces virilités
Un peu de sel sans fard dans ces sucreries.
